O CASTIGADOR VESTE O MANTO

Somos a suprema arrogância dos imperadores canalhas conscientes de sua superioridade.

E o Grêmio,

coitado,

foi cobaia do esculacho pornográfico e espetaculoso que deveria ter sido proibido para os menores que assistiram ao atropelamento no Olímpico.

Dois a zero.

Não foi goleada porque a crueldade,

às vezes,

gosta de maltratar com elegância.

A estrela da noite foi ele mesmo:

De Arrascaeta Do Manto Sagrado,

o uruguaio que nasceu com o gene da malandragem e do lirismo nas pernas.

Fez dois gols,

sim,

mas isso é vírgula.

O texto principal foi outro:

o homem multiplicava-se.

Era onipresente,

onipotente e,

se duvidar,

onisciente.

Aparecia no meio,

nas pontas,

na porra toda.

Deu assistência,

desarmou,

arquitetou,

ditou o ritmo como um maestro psicótico regendo...

A magia do Arrascaeta é coisa de padre e puto,

mas o que o transforma em entidade futebolística é o manto rubro-negro.

A camisa mais pesada das Américas,

se der mole,

quebra a clavícula dos jogadores que ousam vesti-la sem entender neca de pitibiriba.

Nossa camisa não aceita covardes;

ela transforma craques em deuses e medíocres em estatística.

Enquanto os gremistas,

acuados,

rezavam por uma reviravolta,

o Flamengo dançava.

Não dançava no sentido metafórico.

Dançava mesmo,

com requebros de samba e deboche explícito.

O jogo foi um gangbang em pleno velório.

Os gremistas,

zumbis de chuteira,

não sabiam se corriam atrás da bola ou se ajoelhavam, 

submissos,

com vergonha de terem entrado em campo.

E aí vem aquele papo de “é só mais uma rodada”.

É nada.

Campeonato Brasileiro é guerra santa.

É CAMPEONATO DE 38 FINAIS.

Não existe nada mais inexpugnável do que trinta e oito finais seguidas.

No Brasileiro não tem jogo pequeno,

não tem baba,

não tem VAR que resolva quando o bicho pega.

O Brasileirão é o Coliseu.

E nós, 

os mulambos urubus rubro-negros, 

estamos sempre famintos.

O Flamengo não venceu o Grêmio.

Corrijo:

o Flamengo aplicou uma punição exemplar,

um corretivo futebolístico,

um castigo cartorial com carimbo em brasão.

Foi uma aula de hierarquia.

De método.

De brutalidade estética.

E se hoje De Arrascaeta acordou com o sorriso de quem viu a morte no olho do adversário e soprou um beijo no rosto dela,

é porque sabe que vestir o manto é isso:

carregar o fardo de ser o castigador.

E fazer disso arte.