O AMOR BOTOU OS INGLESES NA RODA – para minha filha

Ontem,

assisti ao jogo do Flamengo contra o Chelsea pelo Mundial de Clubes.

Sozinho.

Luzes apagadas,

a televisão azulando a parede.

Faltava algo.

Ou melhor:

alguém.

Minha filha,

de quatorze anos,

havia viajado com a mãe.

E ali me faltava o comentário ácido,

a superstição inconteste da adolescência,

a convicção rubro-negra que ela carrega com uma paixão que me comove.

Ela,

que conhece a escalação melhor do que a tabuada.

Que recita estatísticas com a autoridade de todas as deusas...

Ela,

que é uma flamenguista de corpo e alma,

mais alma do que corpo,

como deve ser.

Ontem,

eu assisti ao jogo com um olho na TV e outro no zap.

Ficamos juntos assim:

separados por quilômetros,

unidos por uma telinha brilhante e um escudo no peito.

O Flamengo jogava bem,

eu dizia.

Ela falava:

“Pai, tinha de ser Danilo e Ortiz, e não Danilo e Léo Pereira.”

Ortiz é,

pra ela,

o melhor zagueiro do Brasil.

E é lógico que ela tá certa.

A paixão tem sua lógica,

e o Filipe Luís tem a dele,

mas o amor filial,

esse é foda,

esse é cúmplice.

O jogo seguia:

tensão,

atenção,

e eu suando em 4K.

Puta que pariu,

fudeu!

Um descuido do Wesley e,

gol do Chelsea.

Ela ficou arrasada.

Disse que o Flamengo não ia ganhar.

Ficou nervosa.

E eu,

sem saber conjurar milagres,

tentei acalmá-la.

Disse que tudo podia mudar.

Que o futebol é um truque do destino.

Mas é claro...

não sou adivinho.

Nem desejo ser.

No segundo tempo,

o time seguiu bem.

Filipe Luís tirou o Arrascaeta e pôs o Bruno Henrique.

Algo estava por vir.

Bruno Henrique é desses homens que desafiam estatísticas:

corre,

dribla,

marca e tem aquele quê de milagreiro.

Foi lá e empatou.

BH é decisivo para um caralho.

Naquele instante,

me emocionei.

Pensei nela.

No brilho dos olhos que não vi.

Comecei a escrever.

Ela mandava áudios,

eu respondia:

“Porra, filha, empatou!”

“Você merece isso. Você é muito Flamengo. Você é foda!”

E então,

enquanto ainda digeria a alegria,

passe dele,

do cara,

de cabeça Bruno Henrique ajeitou e Danilo marcou o segundo.

Eu chorei aos prantos de alegria.

Chorei por ela.

Pela emoção que ela estava sentindo.

Porque,

naquele instante,

o que eu pensava era:

“Isso é pra você, filha. Isso é seu.”

Trocamos mensagens,

exaltados:

“Essa vitória é sua. Você merece!”

Ontem...

foi muito mais do que um Flamengo x Chelsea.

Foi muito mais do que um espetáculo.

O Flamengo jogou como se o mundo fosse rubro-negro.

Mas o que me tocou não foi o jogo enquanto aula de futebol, 

e sim o elo,

essa interseção entre mim e minha filha.

O Flamengo,

ali,

como uma ponte,

não de cimento,

ou de madeira,

mas de afeto.

Mesmo ausente,

ela estava comigo.

No zap,

na emoção,

na respiração ofegante.

E isso,

meu bróder,

isso é amor.

É família em seu estado mais bruto e verdadeiro.

Sim,

é sobre o Flamengo.

Mas,

sobretudo,

sobre ela.

Sobre nós.

O Flamengo é isso.

Une.

Junta.

Aproxima.

Faz do jogo um gesto de amor.

Faz da torcida um abraço.

E ali,

no silêncio da sala,

com o clarão da TV refletido na parede,

tive certeza:

o Flamengo venceu,

o Flamengo é foda!

Mas o que se eternizou...

Ah,

o que eternizou foi esse amor insano que tenho por minha pirralha.

Filha,

o pai te ama.

Nunca se esqueça disso,

garota.

Isso aqui é Flamengo,

porra!